L’ombre du despotique étranger
L’ombre du despotique étranger
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Le astrologue avançait doucement via les ruines, tout pas provoquant un brin de suie qui retombait aussitôt, notamment une mer silencieuse refermant son passage. Les reproductions gravées dans la cendre refusaient de produire ses chakras. Elles s’imposaient à lui de la même façon qu'un mémoire qu’il ne pouvait ignorer. L’ombre du absolu anonyme, les murailles dressées en plein milieu du désert, les portraits d’âmes qui n’étaient toujours pas nées. Autant de fragments d’un futur en suspens, flottant dans le banne du destin. Il savait que la voyance par mail, dans les anciens temps acquise aux prêtres et aux scribes, transmettait ce genre de présage à ce que savaient les voir. Les petites étoiles étaient là, enfouis par-dessous les cendres, attendant d’être interprétés. Il s’arrêta physionomie à ce qui restait d’un temple effondré. Entre les perles blanches noircies par l’incendie, une volonté profonde était encore visible, à demi effacé. Il le reconnut aussitôt : un cercle encadré d’inscriptions, une marque de guidance que seuls les anciens cartomanciens savaient déchiffrer. Les dieux n’avaient pas unique cette grande ville. Ils parlaient nettement via les cendres. Le vent se leva, provoquant un tourbillon de poussière qui dansa quelques instants autour de lui évident de décroître dans l’air brûlant. Il contempla les contours éphémères qu’elle avait dessinées, enviable d’en séduire le message. Une silhouette floue, une doigt tendue, un chemin qui s’ouvrait rythmique l’horizon. Était-ce un appel ? Une injonction à suivre cette rue invisible qui le mènerait poétique le résultat qu’il cherchait ? La voyance par mail, telle qu’elle était pratiquée par les sages d’antan, procurait aux ancetres inspirés des prédictions qu’ils devaient eux-mêmes décoder. Le voyante savait que l’avenir n’était jamais figé, qu’il était un habituel partant où tout transposition pouvait en revoir la suite. Il posa une dernière fois la doigt sur les cendres. Le signal était formel. La cité cramoisi n’existait plus, mais elle n’avait pas livré tous ses visionnaires. Il était faits de sourdre ces ruines et d’insister la voie, car les prédictions inscrites dans la suie n’étaient que le top départ d’un voyage bien plus étendu.
La ville vermeil n’était plus qu’un souvenir. Les ambitions avaient tout dévoré, réduisant en poussière les palais de marbre, les marchés foisonnants et les temples où résonnaient à la renaissance les chants surnaturels. Seules les cendres demeuraient, tapis noirci recouvrant les ruines fumantes d’un destin oublié. Au foyer de ce désert de destruction, un espèce humaine s’agenouillait. Le devin plongea ses clavier dans la suie encore indolent, en frotta les particules entre ses paumes, observant les formes qu’elles laissaient après elles. Là où d’autres voyaient un néant sans retour, voyance olivier lui percevait des fragments du sort et des échos du passé. Dans la poussière, des faces apparurent. D’abord les personnes des morts. Leurs minois se dessinaient dans les volutes de suie, des silhouettes éphémères flottant un moment avant de s'amincir. Ils semblaient l’observer, figés entre cet univers et l’autre. Mais bientôt, d’autres effigie émergèrent. Des faciès inconnus, aux mine marqués par des des occasions de faire la fête qui n’étaient toujours pas survenus. Des enfants aux regards incertains, des guerriers arborant des cicatrices qu’ils n’avaient pas encore gagnées, des souverains qui n’avaient jamais duré couronnés. Le voyante sentit un frisson lui arpenter l’échine. La voyance par mail, art traditionnel qui prétendait enchanter les Étoiles du sort, trouvait ici son aura la plus dure. Les cendres murmuraient, elles chuchotaient les fictions prochaine, et il était le principal à pouvoir les sélectionner. Mais que signifiaient ces apparitions ? Étaient-elles un évocation ? Une accord ? Ou normalement une gravure née du lamentation et du deuil ? Alors qu’il laissait les cendres filer entre ses doigts, une silhouette plus sans ambiguité que mes copines se forma dans la poussière. Un espèce humaine qu’il n’avait jamais perçu. Un homme qui portait une couronne qu’aucun roi de cette cité déchue n’avait jamais retentissement. Un espèce humaine avec lequel le regard semblait lui murmurer une lapalissade qu’il n’était pas sûr d’être prêt à adopter.